Fotografía: Óscar Portela, Argentina.







BODAS CON LA LUZ

A María Victoria Esquivel

Un día temprano, súbitamente

florecí con la luz

ese día la luz nació y se hizo carne,

se hizo voz,

se hizo huella y amaneció

noctámbula dormida

entre mis brazos como abeja sin madre.

Más tarde me desperté con ella y descubrí

en mi abrazo sus terribles abismos:

fui su esposo,

su esclavo, su mutilado mártir,

y en los naufragios

reinaba como la voz del miedo y la sombraa

cudía a su encuentro, con la cruz invertida

de los vastos naufragios

y las esquirlas que la noche

puso en su casto cuerpo

de doncella indomable.

Fue la luz primigenia del día

primero de gracia

donado al desterrado príncipe

sin corona ni mirtos,

-el rapsoda voraz que canta ahora

los crepúsculos

y el reino no conquistado

de la luz vulnerada,

- destrozado por los litigios del día

y de la noche-,

azotado por las llagas de la melancolía

y de la

cuadratura del sol del mediodía,

que escande,

llaga, y exilia a sal y amarga hiel

de la melancolía,

y el abismo de aquella luz tornándose

toda ocre.

Así, me perdí tristemente en el

abismo de la razón,

en las blancas salinas y

los desiertos paramos

del que no tiene patria,

ni boca para nombrar

cenizas de palabras,

señales de muertes innombrables

de aquella virgen del Estío primero,

entre palmas

y abras solitarias,

donde se filtran los fragmentos,

entre huellas de sangre y presagios

- aún presagios-,

de mensajes de abriles que recuerdan

el día en que llamé a la luz,

-encanallada ahora,

harapienta, arrepentida de sus delirios

y los míos-,

buscando el nombre único,

el exacto compás

y la tibieza exacta de una larga promesa.

Pobre niña, pobre patria expatriada,

pobre deseo inerme entre cruces y llagas-,

cuando ya nadie busca ser Dios, acariciado

por el viento del Éter más azul y más claro:

luego se aleja pensativa,

dócil quizá, entregada

al escarnio de los días que pasan,

y marchitadas flores

por corona-, alrededor

de túmulos se arrodilla ligera,

para en silencio

buscar al vástago del día en que

llamé a su puerta

y vino a mi sin preguntar por qué.

(Corrientes- argentina- 2003).

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