POEMAS DE ALFONSO QUIJADA URÍAS

Alfonso Quijada Urías, El Salvador.

Fotografía cogida de Artepoética

SEPTEMBER ELEVEN

Ciudad mía, bienamada,
eres doncella sin senos,
N. Y. Ezra Pound.

Y llegó de las alturas el fuego del dios del terror,

y aquellos que aún dormían despertaron sobresaltados

ante la pesadilla de lo real.

Ante sus ojos el fuego, las llamas que se elevan hasta el cielo,

fantasmas cubiertos de polvo, seres de carne y hueso,

presas multitudes de un pavor acariciado por un autor

famoso por sus geniales libros de suspenso.

Otra vez la realidad imitando la ficción, el pánico moderno,

urdido por un genio demente de la talla de O. Wells.

-Nunca en mi vida vi algo semejante, dice la periodista estrella

de CNN haciendo esfuerzos por contener sus lágrimas.

-Yo soñé esta tragedia, confiesa Norman Mailer, la mirada

azul estancada en su asombro,

mesándose la barba recien encanecida,

en mi novela el terrorista es un muchacho tímido, infiltrado

en el Pentágono.

Después de esta tragedia ya no seremos los mismos.

En la jungla de la vida ningún poder está salvo de los peligros

existentes;

Un escorpión puede matar un elefante.

De ahora en adelante ya no seremos los mismos.

La violencia es la misma, inhumana, brutal. No cabe duda

alguna,

de todos los animales, el más rabioso es el hombre.

Se necesita más sangre en los hospitales, aún no hay un total

de la ascendente pirámide de muertos.

Papeles, papeles, documentos secretos, seguimientos de la

política exterior, libros en clave, todo Manhattan cubierto de

papeles, basura, polvo y ceniza,

ceniza los secretos, la inteligencia, la trama de la política

mundial,

los datos fidedignos de fieles e infieles, sus marcas de identidad.

Nadie sabía hasta entonces, sólo los prebostes de la hermética

informática

del silencioso profeta de la violencia y su Satán.

Nada, muy poco de la fe del infiel musulmán

para quien la muerte se

fija en el momento que venimos al mundo,

nada, muy poco de su apego al Corán que fue siempre una

espada para manchar de sangre el poniente y la aurora,

una revelación que aniquila y convierte todas las cosas en su

terrible Dios.

Nada muy poco de la prosa alcoránica y el idioma infinito

de la arena.

Nada del sufí que danza hasta ver a Dios. Nada de esa batalla

eterna que dan cuenta la montaña y el desierto.

Nada del milenario burka que cubre el rostro de las mujeres

afganas.

¿Y por qué nos odian tanto? preguntan los hijos a los padres,

y los padres amnésicos no encuentran la respuesta,

Alzheimer se llama la enfermedad de nuestro siglo.

Humo, polvo, cenizas, alambres retorcidos,

materia deleznable, sangre inocente que baja por los

acueductos

y llega subrepticia hasta las aguas del Hudson, alborotando

los grasientos patos,

sangre de las víctimas de un dios convertido en asesino por

la acción de los hombres,

su siniestra, invisible mano que ante la impávida

mirada de la reina y el rey

redujo las imponentes torres a ceniza, nada.

Adiós luz del verano, el otoño se acerca,

todo aquello que yace bajo tierra lo está sacando el tiempo

a la luz del sol.

En una semana se agotaron las profecías de Miguel de

Nostradamus,

Aquel, quien antes de su muerte, acaecida en el año del

Señor

de l536, anunció la catástrofe.

lo que vieron nuestros ojos no lo verán otros ojos.

En guerra, en guerra los átomos, las substancias y esencias,

los elementos del desastre,

en guerra todas las cosas que en aras del progreso ha

inventado el hombre.

En guerra el pensamiento contra la guerra misma y su rentable

mercado que no se sacia nunca.

No le faltan enemigos al espíritu humano.

De aquí en adelante, todos somos sospechosos de envenenar el

agua y emponzoñar el aire

pues gracias al terror el mundo es cada día

menos seguro y menos libre.

Nacimos con las guerras moriremos con ellas,

hasta allí nos arrastran la arrogancia y sevicia del empeño

humano.

Adiós luz del verano, ya se acerca el otoño,

y el hombre solo, emperador de su impotencia, recogiendo

sus huesos y sus pensamientos

indaga al cielo, la nefasta nube.

NECESIDADES

Necesito a mi mamá, con edipiano amor,

sus desayunos humanísimos. La ingenua

libertad de ese niño en sus faldas

suspirando la culpa original. Aquel

domingo de misa, pan y sol y la

muchacha aquella burlándose de mi

amor tontísimo.

Necesito de Dios y su absurda existencia

para luego volverme materialista y

soñador.

Necesito de mi mal ponderada

familiaridad de padre, casarme una vez

más con la madre de mis hijos. Que me

digan lo pequeño que soy. Necesito de

veras volverme a ver en el espejo limpio

de la casa y cambiarme de ropa y salir a

esperar como un novio solemne a la

vida, esperándome. Necesito una vez más

que mi tata me pegue con los puños terribles de patriarca y que me

diga bruto, inútil, polvo de la noche

delirante y brutal.

Necesito que las gentes acudan a mi

paso. De veras necesito que me quieran.

Me besen todos los labios del mundo. Y

que me dejen, me dejen, por favor,

crecer un poco más con mi vejez de niño

atolondrado.

MANCHAS DE RUIDOS ANTIGUOS...

Manchas de ruidos antiguos en los rincones del patio: sombras

de la mentira

tomando la forma de tu cuerpo y su lugar. La luz te hace

creer en todo lo que alumbra

o devela la sombra del monstruo que habita la penumbra.

Toda palabra quema,

ceniza será después, rescoldos de aquel fuego. Ruinas del

tiempo, escombros, hollín y polvo,

la efímera materia que fue la eternidad.

Pequeña llama inmóvil, rememoración de la desaparición de la

fe en la sorpresa.

Del aire impuro del mundo están hechas las palabras, su

círculo vicioso,

toda pregunta es una piedra que se lanza al agua cuyas

ondas alejan la respuesta.

En corregir lo incorregible se te fue la vida, en buscar el error

y al tratar de borrarlo,

volverlo a cometer y la culpa otra vez de provocarlo.

Palabras, resplandores inéditos buscando su sentido

en lo sentido.

En la ventana el rostro de la dulzura pensativa:

una sonrisa ciega, en toda ella las frases y los gestos que nos

son elementales.

La fuerza que guía la mano en selva oscura, a través de la

página,

hasta encontrar la máxima potencia. El ojo que descubre

lo invisible

mientras crece la historia durante el sueño, la bestia echada

junto a la ropa triste del amor consumado,

todo aquello que amamos y por eso matamos lo más vivo

en nosotros.